Flynt
Улыбайтесь, господа...
Выловленные из роя гудящих над головой и изредка смело пикирующих возле уха мыслей,единичные стоящие экземпляры никак не ложатся на рифму и в слог. То они длинны, то просто не о красивом.№-ный год подряд самая что ни на есть прозаичная проза.
Меленькие чудеса этого мира вроде папоротника, растущего из школьной стены или пылинок в косом луче света, который бывает в твоей спальне только в конце сентября,встречавшиеся раньше на каждом шагу, поголовно попрятались. Даже если выйти за ними на охоту. Наверное, чудеса не верят в меня, а я - в них.

Но они есть.

и